Bernardita Maldonado y dos poemas de «Papel de Arroz»

Bernardita Maldonado (Loja, Ecuador, 1969) es poeta y doctora en Literatura Comparada. Es una de las voces más lúcidas de la literatura ecuatoriana actual, con obras destacadas como Biografía de pájaros (2007) y Con todos los soles lejanos (2015).

Como ensayista se ha centrado en la recuperación de la memoria literaria de Ecuador con publicaciones como el estudio introductorio a La extraña soledad del corazón, la poesía completa de Héctor Manuel Carrión; Una soledad volcánica, la correspondencia del poeta Efraín Jara Idrovo; Su sombra como un mapa, un estudio de la poesía de Kelver Ax y Correspondencia 1930-1972 de Carlos Manuel Espinosa.

Se le ha concedido la Presea Mujer Destacada en las Letras (2015) otorgada por La Comisión Interamericana de mujeres (CECIM); el reconocimiento Benjamín Carrión, por el aporte en el campo literario (2015) y la mención Alumni, concedida por la Universidad Nacional de Loja (2024).

En 2026, la editorial Candaya ha publicado en España con un enorme eco su poemario Papel de Arroz. En este libro, Bernardita Maldonado reconstruye la memoria de un hermano que no pudo nacer. Con el transfondo del paisaje andino que sostuvo la pérdida, la obra se sitúa entre la elegía y la reconstrucción histórica personal. Un terremoto de magnitud 7.2 que sacudió la infancia de la autora y alteró para siempre el destino de su familia es el detonante del simbolismo vibrante de este poemario, del cual, compartimos en Irredimibles dos de sus poemas:

Y la imaginación, ¿dónde te puso?
La abuela deseaba que sus finados descansen 
en paz eterna:
No los llores demasiado
no los recuerdes demasiado
se cargan en tu espalda o en tu cráneo.
El mirlo ya había picoteado mi cabeza 
y confundí nubes con algodones.
Túmulos de voces derribaban los muros coronados por 
botellas rotas, vencían y entraban a la única casa levan- 
tada en la profundidad de la noche, donde el coro de 
los grillos se confunden con músicas estelares.
En ciertas madrugadas los sueños tienen más vigor que 
las imágenes de la realidad; otras noches la realidad nos 
envuelve en su materia y lentamente te oigo aparecer

El trabajo del corazón está hecho, 
el trabajo de la visión permanece 
para siempre inconcluso.  
Tus ojos, cámara de luz rasante en persecución perpetua 
de las cosas del mundo, se pegan a la tarde, a las piedras 
del río, a la ropa que lavábamos, a la espuma de jabón en 
las manos de la abuela, a las grietas y las farolas. 
Pero no te veíamos, no te veo.
Mirábamos nubes con forma de anfibio o cabellera de la 
virgen; solo la lluvia te dio gravedad y entonces bajaron 
tus ojos cerrados por los ramalazos de garúa empapando 
el traje dominguero. 
Algunas veces, tus ojos se deslizaron dentro del camisón, 
como los insectos en los higos maduros; otras veces se 
incendiaron, fallido vuelo de un zepelín temerario. 
Yo te vi arder.